peinture

- à présent, peignez-moi ce vase avec ses fleurs.
Puisqu’il le voulait son vase, il l’aurait ! j’ai mis les bouchées doubles et en cinq sec le lui ai torché, alors que tous les autres en étaient encore, le doigt en l’air, à mesurer les ombres, les proportions ou le trou du cul du diable.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Journal d'un vieux dégueulasse

[ vite fait bien fait ] [ création graphique ]

poème

Ce n'est pas assez que je puisse vivre encore beaucoup de jours, et peut-être, d'années.
Ce n'est pas assez.
Le téléphone ressemble à un animal mort qui ne veut plus parler. Et s'il parle à nouveau ce sera toujours avec la mauvaise voix.
Avant j'attendais et tu as toujours franchi la porte. Maintenant tu dois m'attendre.

Auteur: Bukowski Charles

Info: À Jane Cooney Baker, morte le 22 janv. 62

[ deuil ]

couple

Un jour je me suis marié et ma femme a demandé le divorce parce que je ne lui ai jamais dit que je l’aimais. Comment j’aurais pu lui dire sans être obligé par la suite d’avoir avec elle des conversations sur Hollywood, le voisin, le patriotisme, la salle d’attente du coiffeur et le cul du chat ? 

Auteur: Bukowski Charles

Info: Lettre à John William Corrington, 23 février 1961, trad. Marc Hortemel

[ planplan ] [ banalisation ] [ désérotisant ]

emmerdes

J’étais assis dans un bar de Western Avenue. Il était minuit environ et mon esprit pataugeait dans sa confusion habituelle. Tu sais, quand tout va de travers : les femmes, les boulots, les non-boulots, le temps, les chiens. Au bout du compte, tu restes assis, prostré, hébété, comme sur un banc d’arrêt de bus en attendant la mort.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Au sud de nulle part", page 28

[ paralysie existentielle ]

femmes-hommes

Cette fille aimait tout ce qui m'ennuyait, et tout ce que j'aimais l'ennuyait. Nous étions le couple parfait: ce qui sauvait notre relation, c'était cette distance à la fois tolérable et intolérable entre nous. On se retrouvait chaque jour -et chaque nuit- sans avoir rien résolu et avec zéro chance de résoudre quoi que ce soit. La perfection.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Shakespeare n'a jamais fait ça

[ couple ] [ dépareillé ] [ communication ]

hyper-lucidité

Vraiment mon amour devient de plus en plus triste, ma vie devient de plus en plus réelle, trop réelle, et je n’arrive pas à la repousser comme des cerises qui brillent dans un putain de verre de whisky, dans l’amertume du whisky… des choses grouillent poussent dans mon esprit aux tripes nauséeuses, le monde entier me fait signe.

Auteur: Bukowski Charles

Info: A Jon et Louise Webb, mai 1963

[ souffrance ] [ folie ] [ images ]

mort

Cette urgence intérieure, comme une fleur, un festin. Cette chose qui me prend et qui rampe comme un serpent. Ce n'est pas la mort ; mais mourir résoudra son pouvoir. Un stylo désespéré m'échappe de la main. C'est dans une chambre minable qu'ils me découvriront, sans jamais savoir mon nom, ni mon propos, ni la valeur de mon évasion.

Auteur: Bukowski Charles

Info: film Barfly

[ écriture ]

censure

Un écrivain doit avoir la possibilité de traiter tous les sujets. Céline fut accusé d’être antisémite et lorsqu’on l’interrogea sur un passage en particulier – "Le pas lourd du Juif…" - , il déclara, " je n’aime pas les gens, c’est tout. Dans ce cas précis, ça s’avère être un Juif. " Certains groupes sont plus sensibles au fait d’être mentionnés que d’autres.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Sur l'écriture", lettre à Robert Head et Darlene Fife, 19 août 1970

[ liberté d'expression ] [ politiquement correct ] [ indépendance ] [ misanthropie ]

travail

Ça ressemblait à n'importe quel autre boulot impossible, tu te fatiguais, t'avais envie de te tailler, et puis tu fatiguais encore plus et tu oubliais de te tailler, les minutes n'avançaient pas, tu vivais éternellement la même minute, sans espoir, sans échappatoire, piégé, trop sonné pour te tailler et nulle part où aller si tu te barrais pour de bon.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Au sud de nulle part" page 53

[ piège ] [ fatalité ]

ennui

Les heures sont longues et il faut bien les remplir d’une façon ou d’une autre jusqu’à notre mort. Il n’y a pas assez de belles choses et d’émotions pour nous occuper. Tout devient vite morne et assommant. On se réveille le matin, on balance ses pieds hors du lit, on les pose par terre et on se dit : et merde, et maintenant ?

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Hollywood", trad. Michel Lederer, Le livre de poche, page 270

[ blasé ] [ sans but ] [ absurde ] [ routine ]