Le chagrin, c'est grelotter de froid quand le soleil remplit les terrasses.

Il faisait tellement froid que j'ai même vu un homme politique avec les mains dans les poches.

Les grands sont comme le feu: Il ne faut en être ni trop loin, ni trop près, sous peine de brûler ou de grelotter.

Voit-on une mouette grelotter sous la pluie ? Jamais. L'eau glisse sur son plumage blanc. Il en était ainsi des colères populaires sur le veston du Prince.

Même chez nous, le bonheur existe. Le bonheur de celui qui grelotte et trouve une couverture. Le bonheur de celui qui a faim et trouve un peu de pain. Et le bonheur de celui qui est seul et trouve un peu d'amour.

Elle est comment ? demande sa femme au baigneur violacé qui grelotte et fait des flexions juste devant le parasol des Buffoon, peu soucieux de nous cacher la vue superbe, gâcher la vue superbe, cacher la vue superbe, gâcher la vue superbe, etc.

Autour de nous règnent les sons amortis, le calme et ce luxe suprême, bientôt inaccessible à notre existence : la lenteur réfléchie, la mesure. Au-dehors, la bise elle-même galope, la route se couvre d'automobiles, le téléphone grelotte sans trêve. Mais au chevet du vin cloîtré, le temps s'endort et peut-être que nous cessons, un moment, de vieillir.

Une habitude très mienne. Voici les circonstances : c'est quand je suis étendu et que néanmoins le sommeil ne vient pas. Alors je me comble. Je me donne en esprit tout ce qu'il me plaît d'obtenir. Partant de faits personnels toujours réels et d'une ligne si plausible, j'arrive doucement à me faire sacrer roi de plusieurs pays, ou quelque chose de ce genre. Cette habitude est aussi vieille que ma mémoire, et je ne reste pas plusieurs jours sans me donner cette satisfaction. C'est pourquoi je sors du lit avec une grande paix. S'il arrive que le temps m'ait fait défaut pour cela, je grelotte dans la journée, l'air et les paroles d'autrui me sont aigus.

J'avais plutôt l'impression, en ce moment, de faire la guerre à la vie. Je n'avais aucun mérite. Ça ne demandait pas beaucoup de courage. L'ennemi cède à la moindre chiquenaude, il capitule comme on respire. Partout la santé tremble, elle grelotte, elle a froid, elle flageole. Dans un coin, elle s'offre au mâle pathogène qui passe, sans choisir. Il la malmène, il est sado. Elle n'est pas maso, elle est faible. Il frappe, elle crie, c'est la douleur, le premier symptôme d'un mal encore sans nom. La santé, ça se présente toujours bien. Une belle construction, des joues roses, des biceps énormes. Au fond, c'est comme un miracle d'équilibre entre des tas de choses qui ne songent qu'à trahir, qu'à se vendre au premier virus venu. Se vendre, c'est beaucoup dire. Pour tout salaire, l'angoisse.

L'injonction, partout, à "être quelqu'un" entretient l'état pathologique qui rend cette société nécessaire. L'injonction à être fort produit la faiblesse par quoi elle se maintient, à tel point que tout semble prendre un aspect thérapeutique, même travailler, même aimer.
Tous les "Ça va ?" qui s'échangent en une journée font songer à autant de prise de température que s'administrent les uns aux autres une société de patients. La sociabilité est maintenant faite de 1000 petites niches, de 1000 petits refuges où on se tient chaud. Ou c'est toujours mieux que le grand froid dehors.
Où tout est faux car tout n'est que prétexte à se réchauffer.
Où rien ne peut advenir parce que l'on y est sourdement occupé à grelotter ensemble. Cette société ne tiendra bientôt plus que par la tension de tous les atomes sociaux vers une illusoire guérison. C'est une centrale qui tire son turbinage d'une gigantesque retenue de larmes toujours au bord de se déverser.