vivre

La vie s'écoule sur des voies qui doivent être réparées sans cesse.

Auteur: Wojnar Boguslav

Info:

[ adaptation ] [ combat ]

Asie

Dans les semaines qui précédent la fête du nouvel an chinois un "nettoyage de printemps" est effectué. Les bâtiments reçoivent une nouvelle couche de peinture, les chaises et tables sont réparées et les dettes payées.

Auteur: Wong Sheila

Info:

[ tradition ] [ cycle ] [ printemps ]

rafistolage

Au-dessus était fixé un vieux crucifix en ébène sur lequel souffrait un Christ en ivoire. Une des jambes avait été brisée et réparée avec trop de colle, si bien qu'aux traditionnelles blessures de la foi s'ajoutait une grosse fracture à la cuisse.

Auteur: Shaffer Anthony

Info: Absolution, p. 109

[ bricolage ]

combat

Nous croyons que les ruines de la guerre sont moins difficilement réparées que les ruines de la paix. On a plutôt fait de rétablir un pont, de relever une maison, de replanter un verger, que d’abattre un lupanar. Quant aux hommes, cela repousse tout seul, et la guerre tue moins d’âmes que la paix.

Auteur: Veuillot Louis

Info: L’Univers du 26 juin 1869, p. 1 ; repris dans Mélanges religieux, historiques, politiques et littéraires, volume 15, L. Vivès, 1876, p. 492

[ roboratif ] [ vivifiant ] [ pensée de droite ] [ souffrance ]

écologie

La pire chose qui puisse arriver - en fait, c'est déjà bien amorcé - n'est pas l'épuisement de l'énergie, l'effondrement économique, la guerre conventionnelle ou l'expansion des gouvernements totalitaires. Aussi terribles que soient ces catastrophes pour nous, elles peuvent être réparées en quelques générations. Le seul processus en cours qui nécessitera des millions d'années à se corriger est la perte de la diversité génétique et des espèces par la destruction des habitats naturels. C'est la folie que nos descendants sont les moins susceptibles de nous pardonner.

Auteur: Wilson Edward Osborne

Info:

[ protection de l'environnement ] [ irrécupérable ]

tracas

Il me semble que la Nature a travaillé pour des ingrats : nous sommes heureux, et nos discours sont tels qu'il semble que nous ne le soupçonnions pas. Cependant, nous trouvons partout des plaisirs : ils sont attachés à notre être, et les peines ne sont que des accidents. Les objets semblent partout préparés pour notre plaisir : lorsque le sommeil nous appelle, les ténèbres nous plaisent ; et lorsque nous nous éveillons, la lumière du jour nous ravit. La nature est parée de mille couleurs ; nos oreilles sont flattées par les sons ; les mets ont des goûts agréables ; et, comme si ce n'était pas assez du bonheur de l'existence, il faut encore que notre machine ait besoin d'être réparée sans cesse pour nos plaisirs.

Auteur: Montesquieu Charles de

Info: Mes pensées, Oeuvres complètes I, la Pléiade, Gallimard 1949, 549, p.1061

[ ennuis ]

espérance innée

(L'océan-Solaris projette des créatures enfouies dans la mémoire et l'inconscient des humains en orbite. Ici sa femme Harey, qui s'est suicidée à cause de lui dix ans auparavant ! Il a compris que cette "visiteuse", est un simulacre)

En surface, j'étais calme : en secret, sans vraiment l'admettre, j'attendais quelque chose. Qu'elle revienne ? Comment aurais-je pu attendre cela ? Nous savons tous que nous sommes des créatures matérielles, soumises aux lois de la physiologie et de la physique, et que même la puissance de tous nos sentiments réunis ne peut vaincre ces lois. Tout ce que nous pouvons faire, c'est les détester. La foi séculaire des amoureux et des poètes dans le pouvoir de l'amour, plus fort que la mort, qui finit vitae sed non amoris*, est un mensonge, inutile et même pas drôle. Faut-il donc se résigner à être une horloge qui mesure le passage du temps, un jour hors d'usage, un jour réparée, et dont le mécanisme génère le désespoir et l'amour dès que son créateur la met en marche ? Faut-il s'habituer à l'idée que chaque homme revit d'anciens tourments, qui sont d'autant plus profonds qu'ils en deviennent comiques à force d'être répétés ? Que l'existence humaine se répète, bel et bien, mais qu'elle se répète tel un air rabâché, ou comme le disque qu'un ivrogne continue de relancer en mettant des pièces dans le juke-box...

Dois-je continuer à vivre ici alors, parmi les objets que nous avons tous deux touchés, dans l'air qu'elle a respiré ? Au nom de quoi ? Dans l'espoir de son retour ? Je n'espérais rien. Et pourtant, je vivais dans l'attente. Depuis qu'elle était partie, c'était tout ce qui restait. Je ne savais quelles réalisations, quelles moqueries, ni même quelles tortures m'attendaient encore. Je ne savais rien, et persistais dans cette idée que le temps des miracles cruels n'était pas révolu.

Auteur: Lem Stanislaw

Info: Solaris. *La vie se termine, pas l'amour.

[ science-fiction ]