saisons

Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres. Adieu, vive clarté de nos étés trop courts.

Auteur: Vehlmann Fabien

Info: Seuls, tome 8 : Les arènes

[ été ] [ hiver ]

froide saison

L'hiver est ma langue maternelle Je ne fuis plus sa lumière Je jongle avec ses ombres.

Auteur: Comeau Fredric Gary

Info: Vagues/Oleajes

[ positiver ] [ poème ]

morte saison

L'hiver était gris et méchant sur la ville et chaque nuit ressemblair à un bouquet d'heures froides et mornes, comme le temps dans une cellule sans porte.

Auteur: Goodis David

Info: Of Tender Sin

[ urbaine ] [ sinistre ]

fin d'automne

Les nuits sont devenues froides,

Les tomates vertes sont glacées jusqu'au coeur,

Les moineaux inquiets rodent sur les mangeoires

Les colombes s'attardent tristement au bas des genévriers,

Lumières urbaines qui figent la nuit de novembre. 

Auteur: Rekola Mirkka

Info: Stanzas ", trad vers l'anglas  Eamonn Wall (2008), A Tour of Your Country. p. 12 Night, trad vers le français Mg

[ poème ] [ saison ] [ pré hiver ]

saisons

Le printemps n'a point tant de fleurs, L'automne tant de raisins meurent, L'este tant de chaleurs halées, L'hiver tant de froides gelées, Ni la mer a tant de poissons, Ni la Beauce tant de moissons, Ni la Bretagne tant d'arènes, Ni l'Auvergne tant de fontaines, Ni la nuit tant de clairs flambeaux, Ni les forêts tant de rameaux, Que je porte au coeur, ma maîtresse, Pour vous de peine et de tristesse.

Auteur: Ronsard Pierre de

Info:

[ poème ]

poème

La feuille menue frissonne,
L'ombre est froide dans la forêt sonore,
Un étonnement silencieux, peut-être qui abhorre,
Un vertige d'une ronde d'automne.

Un chaos veut m'amener
À oublier l'unique et le grand nombre,
Me sèche un bruissement séché,
Sur un arbre je pleure
Comme sur une épaule que j'encombre.

Et grésille une pluie légère
Sur les ravins, sur la forêt éteinte
La caverne phtisique de naguère...
Et l'horizon qui de noirceur se teinte...

Auteur: Bacovia Georges

Info: Vide, trad Miron Kiropol

[ saison ]

saison froide

Tandis que les flocons dansent dans le ciel comme les ailes de papillons silencieux et qu'ils couvrent à perte de vue la terre d'un manteau d'argent, voilà que sur les arbres dénudés de l'hiver les cristaux rivalisent de leurs pétales avec les fleurs de printemps...

Combien j'envie ceux qui célèbrent dans leurs poésies et leurs chants la beauté de la neige, à côté de celle de la lune et des fleurs !

Auteur: Higuchi Ichiyô Kitsuko

Info: La treizième nuit et autres récits. "Jour de neige" (1893)

[ nocturne ]

lieu de vie

Le rythme de leur vie était aussi prévisible que les saisons. La ronde régulière de la nécessité était interrompue par les fêtes et les cérémonies : Noël, Pâques et les anniversaires. Le rayon de leur vie était minuscule, mais il était profond, et pour elles, il était immense. Les limites physiques de leur univers se réduisaient pratiquement à quelques champs et à quelques maisons, mais elles connaissaient ces lieux de manière absolue et inconsciente. La maison était une réalité qu'elles vivaient si complètement qu'elles n'auraient pu la définir.

Auteur: Madden Deirdre

Info: Irlande, nuit froide

[ territoire ] [ foyer ] [ routine ] [ cycles ]

cambrousse

C’était l’hiver. Il y était allé en voiture. Qui ne connaît pas la campagne l’hiver ne connaît pas la campagne, et ne connaît pas la vie. Traversant les vastes étendues dépouillées, les villages tapis, l’homme des villes est brusquement mis en face de l’austère réalité contre laquelle les villes sont construites et fermées. Le dur revers des saisons lui est révélé, le moment sombre et pénible des métamorphoses, la condition funèbre des renaissances. Alors, il voit que la vie se nourrit de la mort, que la jeunesse sort de la méditation la plus froide et la plus désespérée et que la beauté est le produit de la claustration et de la patience.

Auteur: Drieu La Rochelle Pierre

Info: Gilles, éditions Gallimard, 1939

[ saison froide ] [ cycle du vivant ]

saison

Un ciel bleu, sec et froid, dur comme un diamant, tintant comme une cloche immense, allègre et joyeux comme un petit caillou, net, limpide, frais, eau glaciale sans une ride, infini, semblable à un aigle planant au-dessus de Paris, dardant sa froide précision céleste sur les maisons, bleuissant les toits, rosissant les murs, enveloppant chaque chose dans sa gaine inflexible. Voilà le temps que j'aime. Un temps dur et tendre à la fois, infaillible. Les gens dans la rue ont le visage rose, le nez pincé par le froid, les lèvres serrées et pâlies, les traits un peu figés mais resplendissants de bien-être. C'est un temps qui sait ce qu'il veut. Mon bel hiver !

Auteur: Huguenin Jean-René

Info: Journal

[ littérature ]