déclarations d'amour

Tu sais, si je t'aime ; pour mon amour je vendrais mon corps et mon sang.

Auteur: Goethe Johann Wolfgang von

Info: Faust

sensibilité

La langue, disent les Chinois, est comme un couteau affuté : elle tue sans faire couler de sang.

Auteur: Sexton Anne

Info: The Dead Heart

[ arme ]

abstinence

Les animaux de boucherie sont généralement tués par procuration avant d'être mangés par des hypocrites qui s'évanouiraient à la vue du sang.

Auteur: Ungerer Tomi Jean Thomas

Info:

[ végétarien ]

vacherie

Huxley ne devrait pas te déplaire si tu prends Huxley pour ce qu’il est, un rosbif surdiplômé surestimé plutôt brillant qui a oublié où se trouvait le sang. Mais un écrivain divertissant.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Sur l'écriture", lettre à John William Corrington, mai 1962

[ éloge ]

création

Il en va d’un artiste et de sa vie privée comme d’une accouchée et de son enfant. Tu peux regarder l’enfant, mais tu ne peux pas soulever la chemise de sa mère pour voir si elle est maculée de sang. Imagines-tu rien de plus indélicat lors d’une visite à une jeune maman ?

Auteur: Van Gogh Vincent

Info: Lettres à son frère Théo

[ procréation ] [ intimité ] [ curiosité ]

aurore

A l'horizon l'anthracite et la pourpre alignent leurs bataillons de molécules. Une lumière laiteuse monte de la terre. Des îlots de braise crèvent les dernières franges nocturnes. Puis le rouge forcené du soleil s'enroule dans son cercle. Un foyer d'attraction aimante le cosmos. Le ciel a des éclats de tuerie. Des chairs, des tissus perdent leur sang. Et l'hémorragie se résorbe, le partage des règnes s'accomplit, la ville s'ordonne sous le soleil. La voiture ivre la transperce. Massacre de chromes et de freins hurlants.

Auteur: Le Guillou Philippe

Info: Le dieu noir, p 17

[ matin ] [ Afrique ]

rustres

Il n'y avait pas grand chose à observer : deux brutes sans technique, frappant à l'aveugle, sentant à peine les blessures tant ils étaient excités par l'odeur du sang.
Tu vois ces deux abrutis ? Demanda le maître d'armes. Eh bien, ton pire ennemi, c'est eux. Contre un soldat bien entraîné, tu peux toujours t'en sortir ; il a une femme et des gosses, il veut rentrer chez lui. Mais eux... C'est autre chose. Ils n'ont pas de technique, ils sont idiots comme des pieds de chaise, mais ils aiment ça, il vivent pour ça, et surtout ils n'ont pas peur.

Auteur: Katz Gabriel

Info: La Maîtresse de guerre

[ bêtise ] [ violence ]

écriture

J'ai la poésie dans le sang. Et je garde tous mes poèmes dans ma mémoire comme dans une commode bien rangée. Je suis un broc rempli d'eau. D'eau toute simple, comme celle des torrents et des sources. Je me penche et je verse un jet de vers. Et je ne les mets jamais sur le papier. Pour ne pas les tuer. Parce que le papier, c'est l'eau douce du fleuve qui se perd dans la mer. C'est le lieu de tous les échecs. La poésie doit être libre comme le rossignol. Comme le matin. Comme l'air léger du soir. Qui va en France. Ou pas. Qui va où il veut. Et aussi parce que je n'ai pas de papier, ni de crayon.

Auteur: Solà Irene

Info: Je chante et la montagne danse

[ hors-sol ] [ liberté ]

horreur

Écoute-moi, Rafael, il faut que tu me comprennes bien : tout ce que je te dis c'est des trucs réels. Ça n'a rien à voir avec tout ce que tu connais. Il n'y a pas d'effets spéciaux, genre ketchup pour le sang. Nous filmons exactement ce qui se passe exactement.
(...)
Ce que nous sommes en train de faire, ce sont peut-être bien les plus grands films de l'histoire, parce qu'ils sont la vérité pure, Rafael, c'est pas du chiqué, on montre comment des personnes réelles souffrent et meurent réellement, et ça reste de l'art, de l'art et de l'ironie, et toi, Rafael, tu seras dans un de ces films, tu montreras au monde entier quel genre d'homme tu es vraiment.

Auteur: Mcdonald Gregory

Info: Rafael, derniers jours

[ snuff movie ]

post-mortem

Maintenant, je suis mon cadavre, un mort au fond d'un puits. J'ai depuis longtemps rendu mon dernier souffle, mon coeur depuis longtemps s'est arrêté de battre, mais, en dehors du salaud qui m'a tué, personne ne sait ce qui m'est arrivé. Mais lui, cette méprisable ordure, pour bien s'assurer qu'il m'avait achevé, il a guetté ma respiration, surveillé mes dernières palpitations, puis il m'a donné un coup de pied dans les côtes, et ensuite porté jusqu'à un puits, pour me précipiter par-dessus la margelle. Ma tête, déjà brisée à coup de pierre, s'est fracassée en tombant dans le puits ; mon visage et mon front, mes joues se sont écrasées, effacées ; mes os se sont brisés, ma bouche s'est remplie de sang.

Auteur: Pamuk Orhan

Info: Mon nom est Rouge, Incipit

[ dépouille ] [ littérature ]