dépendance

Je suis dans le train et j'ai un poulpe à l'intérieur. Un mollusque déshydraté, lové contre mon diaphragme, attend patiemment. Bientôt il s'agite, réclame sa nourriture. je connais ses habitudes. À dix-huit heures il diffuse son poison dans mes réseaux nerveux, sanguin, lymphatique, alors je lui cherche de l'alcool.

Auteur: Vimal Thierry

Info: Dans l'alcool

[ addiction ]

souffrance

On ne s’habitue pas à la douleur. Elle s’incruste, rampe le long des membres, des doigts. Elle bat dans les chevilles, éclate dans la poitrine, dans le dos, autour du crâne. Elle se diffuse partout, infatigable, cruelle, obstinée, sournoise. Pas de trêve. Impossible de s’endormir, impossible, même, de s’assoupir. Impossible de penser.

Auteur: Bourequat Ali-Auguste

Info: Dix-huit ans de solitude : Tazmamart

[ physique ]

mondialisation

Les dernières générations de porte-containers transportent dix-huit mille containers par voyage entre Shanghai et Hambourg, pour moins de 1 000 euros par container, livré en trois semaines. Quand j’importe un container chargé de 20 tonnes d’ail déshydraté de Chine, premier producteur mondial, cela me coûte moins de 5 centimes d’euro le kilo pour le transport. Dérisoire !

Auteur: Brusset Christophe

Info: Vous êtes fous d'avaler ça !

[ circuits longs ]

ironie

Un chrétien qui se suicide, c'est comme un oranger sur le sol irlandais, ou une fourmi de dix-huit mètres traînant un char plein de pingouins et de canards : ça n'existe pas. On ne verra jamais un chrétien se suicider. Ou alors, c'est qu'il est très malheureux et qu'il a envie de mourir.

Auteur: Desproges Pierre

Info:

anecdote

Dans un bunker excavé, Kadhafi avait fait entreposer, en chambre froide, les corps de dix-huit conjurés qui avaient tenté de l'assassiner en 1984, leur refusant la sépulture. Il venait régulièrement contempler les suppliciés congelés, pour les narguer et tromper la mort, laquelle ne l'avait pas encore rattrapé au jour ou je visitais les décombres de Bab al-Aziziyya.

Auteur: Kepel Gilles

Info: Passion arabe. Journal, 2011-2013

[ dictateur ] [ superstition ]

deuil

Avec des plaintes aiguës, au son de la flûte, Philaenion, sa mère, déposa ici la pauvre Hègédikè
- dix-huit ans, source d'un grand chagrin. Les mélodieuses navettes, soudain, du haut du métier à tisser, ont laissé tomber le tissu de soie ? : la bouche d'or de la jeune fille reste [...] dans cette lugubre chambre nuptiale.

Auteur: Posidippe de Pella

Info: Épigramme VIII 7-12, 49, mémoire de B. Laudenbach

[ émotion ] [ larmes ] [ poésie ]

scène de ménage

... ils se disputaient depuis dix-huit ans déjà, tout bien considéré ils n'étaient absolument pas faits l'un pour l'autre, mais on voit souvent ce genre de cas, des couples pour qui de continuelles frictions sont le moteur de leur mariage, pour qui chaque dispute est un prélude au moment où ils pourront se réconcilier de nouveau dans leur lit.

Auteur: Koch Hermann

Info: Le diner

[ routine ] [ tension ]

sériosité

Je pense que c'est vraiment tragique quand les gens prennent les choses au sérieux. C'est tellement absurde de prendre quelque chose au sérieux... J'essaie honnêtement de ne rien prendre au sérieux: j'ai adopté cette attitude autour de mes dix-huit ans, je veux dire, qu'est-ce que ça veut dire quand on y pense y être arrivé, qu'est-ce qui se passe ? Etre en vie est si bizarre.

Auteur: Zappa Frank

Info:

[ injustifiée ]

colonialisme

La mortalité des officiers stationnés à Bombay, Calcutta et Madras avait longtemps été stupéfiante. Aux dix-septième et dix-huitième siècles il n'était pas rare que la moitié des Européens dispersés en Inde meurent dans la première année, de fièvre, d'alcool ou d'insolation. ... Encore un siècle plus tard ... Les statistiques montrent que six officiers sur sept envoyés dans le sous-continent entre 1800 et 1825 ne rentrèrent pas.

Auteur: Dash Mike

Info: Thug : La confrérie secrète des étrangleurs indiens

[ Europe ] [ Asie ]

écriture

Mes veines et mes vers suivent même chemin
Et, descendant du coeur, serpentent vers ma main.
Plus humble, chaque jour, de tout ce que je quitte,
Puissé-je retenir le peu qui ressuscite.

L'on vit autour de moi, je ne vis plus qu'en vers,
Ma maison Poésie est ma seule demeure,
Elle donne du ciel aux plus secrètes heures,
A mon jardin toujours renouvelé de vert.

Auteur: Supervielle Jules

Info: Dix-huit poèmes

[ refuge ] [ poème ]